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Irgend­wann inmitten dieser schwe­re­losen Dre­hungen wurde es still um mich. War das der Rausch von dem sie erzählten? Der einen umgibt, wenn plötz­lich alles funk­tio­niert und man nur noch Zeuge seiner selbst ist? Diese Momente, die in jeder Sekunde gefühlt eine Ewig­keit andauern, damit sich später jeder ein­zelne seiner Augen­blicke nach­er­leben, nach­er­zählen lässt? Ich weiß es noch genau, sagt man dann, und meint es so, und fühlt sich zurück in den magi­schen Moment der Ein­ma­lig­keit. 

Eigent­lich bin ich ein Fuß­baller Typ Mer­te­sa­cker. Sage ich immer. Weil ich groß bin. Weil ich Abwehr­spieler bin. Und so. Also aus genau den zwei Gründen. Denn tat­säch­lich bin ich gar kein Fuß­baller. In jungen Jahren von der Schule weg zum Hand­ball ver­pflichtet worden. Vorher schon immer Tennis, seit ich auch nur eine Andeu­tung über den Schläger ragte. Das war der Sport des Vaters. Und der war der König.

Die Hol­ly­wood-Schaukel war machtlos

Fuß­ball kam später. Und anders. Nie im Verein. Tore und ganze Euro­pa­po­kal­schlachten im Garten nach­spielen, vor­spielen, neu spielen. Ich schoss Siegtor auf Siegtor, Traumtor auf Traumtor. Die Hol­ly­wood-Schaukel meiner Eltern war machtlos gegen meine mit links getre­tenen Frei­stöße in der Nach­spiel­zeit.

Ich war Stra­tege, Libero und Stürmer in einem. Bis ich dem Garten ent­wachsen war. Dann Freundin, Stu­dium und alles andere, was einen daran hin­dert, auf dem Son­derweg für Spät­be­ru­fene doch noch zum veri­ta­blen Kicker zu geraten.

Aus­dau­er­werte eines Streich­holzes

Dafür bald Hal­len­fuß­ball mit den Jungs, feinstes Schwei­ne­bal­lett. Und ich mit­ten­drin, der fal­sche Mer­te­sa­cker mit den Aus­dau­er­werten eines Streich­holzes. Umzin­gelt von einer Ansamm­lung einst ver­hei­ßungs­voller Körper, die mal noch weniger am Ball konnten als ich, und meist weit mehr.

Vor allem aber umzin­gelt von Jungs, die irgend­wann in Ver­einen gespielt haben oder zumin­dest gegen andere. In Käfigen, auf Ackern und Hin­ter­höfen. Die ihre Dribb­lings nicht gegen ihre Fan­tasie gewannen, son­dern gegen das kno­chige Schien­bein eines echten Geg­ners.