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Seite 2: „Ich kaufe ein ›i‹ und möchte lösen: Tätlichkeit“

Fast hoffte man, dass es hoch her­ginge beim Fan­ta­stico, denn dann ist er am besten, dieser Manuel Gräfe. Wenn sich zwei oder meh­rere Multi-Mil­lio­näre in kurzen Hosen den schwit­zigen Atem in die Gesichter drü­cken, wenn sie ganz nah anein­ander stehen und man geneigt ist Rich­tung Groß­lage zu rufen: Ich möchte ein ›i‹ kaufen und lösen: Tät­lich­keit!“

Dann stellt er sich auf, dieser Manuel Gräfe und ruft die Hormon-Bären zu sich, ganz ruhig, so als säße er in einem Café, am schönsten Som­mertag, und als deute er der Bedie­nung zu: Ja, ich würde das Stück Her­ren­torte wohl nehmen, aber es eilt auch nicht. So steht er dann da mit diesen Fuß­bal­lern, die für den Moment tat­säch­lich zu glauben scheinen, sich im Krieg zu befinden. Und es wirkt dann, als stünden nur sie dort und um sie herum wäre nichts. Keine 75.000 Zuschauer im Sta­dion, was stimmt, keine 200 Mil­lionen (exem­pla­ri­sche Zahl, also bitte!) Zuschauer welt­weit. 

Er könnte, muss aber nie

Dann blickt er sie an, die Erregten, und ein Blick nur sagt gleich viele Worte: Soooo, meine Herren, jetzt beru­higen wir uns. Und wir atmen ein. Und wieder aus. Und wir wissen, hier hat nur einer etwas zu sagen: Ich. Ihr könnt euch gern aus­toben und ist ja auch schön, dass ihr Spaß habt und mit Lei­den­schaft dabei seid, aber bitte, bitte – Anstand. Wie sieht das denn ansonsten aus? Wo bleibt denn Eure Würde? Macht euch mal locker, Freunde! Und wenn ihr nicht von selbst drauf kommt, dann helfe ich euch eben. Aber das, glaubt mir, Jungs, das wird nicht schön. Also tut mir den Gefallen, regelt Euch runter, gebt euch die Händ­chen und tobt fried­lich weiter. Ja? Schön.“

Dann ziehen sie von dannen, alles ist in Ord­nung. Und dieser Manuel Gräfe schüt­telt leicht die impo­sante Statur, die jeder­zeit explo­dieren könnte, aber ja nie muss, weil die durch Erfah­rung gewon­nene Sou­ve­rä­nität des Lebens die Dinge schon regelt. Und er schüt­telt kurz sich und den Moment: Kinder, Kinder. Und dann bringt er es zu Ende, ehe er in den Son­nen­un­ter­gang reitet. Dieser Manuel Gräfe. Dieser Cowboy.