„Ich fuhr lange Fiat Punto“

Dieser Ehr­geiz führte Sie 1987 zum 1. FC Köln, als teu­erster Abwehr­spieler der Bun­des­li­ga­ge­schichte. Wer hat das damals ein­ge­fä­delt?
Chris­toph Daum wollte mich unbe­dingt ver­pflichten. Also rief mich Michael Meier an und Köln legte 2,3 Mil­lionen Mark auf den Tisch – obwohl der Verein eigent­lich kaum Geld hatte. Außerdem kamen Fle­ming Povlsen und Thomas Allofs und auf einmal lief es bei uns wie am Schnür­chen. In Mann­heim war ich ein ordent­li­cher Spieler, in Köln war ich plötz­lich richtig gut.

Wes­halb Sie fol­ge­richtig zwei Jahre später bei den Bayern lan­deten. Eine große Umstel­lung?
Als ich von Köln kam, fragte mich Uli Hoeneß: ​„Hast du dich letzte Saison über den zweiten Platz gefreut?“ Ich sagte: ​„Ja, klar. Wir wären kurz davor ja noch fast abge­stiegen.“ Uli wieder: ​„Dann sage ich dir jetzt mal was. Ein zweiter Platz ist in Mün­chen gar nichts.“ In dem Moment hat es bei mir Klick gemacht. Ent­weder man bleibt in Mün­chen auf der Strecke, oder man nimmt diese Men­ta­lität an. Im Nach­hinein bin ich dafür sehr dankbar.

Wie spürbar ist der Druck als Bayern-Spieler?
Du spürst den Druck in erster Linie durch die Medien. Im zweiten Jahr, kurz nach der WM 1990, spielten wir auf Zypern und gewannen mit 3:2. Beide Gegen­tore machte mein direkter Gegen­spieler, ein No Name. Am nächsten Tag titelte die ​„Bild“-Zeitung: ​„Vom Welt­meister zum Wald­meister“.

Sie spielten ohnehin lieber gegen große Namen. Ihr erstes Län­der­spiel machten Sie nach der WM 1986 gegen Däne­mark. Ihr Gegen­spieler war Preben Elk­jaer Larsen, damals Tor­schüt­zen­könig in Ita­lien. Hatten Sie Angst gegen so einen Mann zu spielen?
Ehr­lich gesagt, war es mir kom­plett egal. Franz Becken­bauer waren die Abwehr­spieler aus­ge­gangen, also hat er mich von der U21 zur A‑Mannschaft beor­dert. Ich habe eine Trai­nings­ein­heit mit­ge­macht und stand plötz­lich auf dem Rasen. Ich war in super kör­per­li­cher Ver­fas­sung, Elk­jaer Larsen war müde von einer langen Saison. Der hat im ganzen Spiel nicht einmal aufs Tor geschossen.

Danach gehörten Sie fest zum Team.
Nach dem Spiel kam ich in den Mann­schaftsbus. Vorne waren schon alle Plätze belegt, also musste ich als kleine Micky Maus nach hinten zu den alten Hasen. Klaus Allofs, Toni Schu­ma­cher, diese Kate­gorie. Die nuckelten alle an Plas­tik­fla­schen, ich war auch durstig. Also habe ich gefragt, ob ich auch eine haben könnte. Dann wurde schon gelacht und Adi Kat­zen­meier gab mir eine Fla­sche. Ich trank – und war eini­ger­maßen über­rascht. Da haben hinten im Bus alle Whisky-Cola gesoffen.

Bis zur EM 1988 ging es für Sie steil bergauf.
Und auch im Tur­nier selber lief es bis zum Halb­fi­nale bom­bas­tisch. Aber dann kam eben einer, der besser war als ich.

Haben Sie je mit Marco van Basten über die Szene geredet, in der Sie den ent­schei­denden Zwei­kampf ver­loren?
Nein. Aber als wir nach der EM mit Juventus gegen Milan spielten, wollte er mit mir das Trikot tau­schen. Das hat mich schon ein biss­chen stolz gemacht. Er war der viel­leicht beste Stürmer der Welt. Und dann kommt so ein Star und tauscht mit einem Bau­ern­jungen wie mir das Trikot.

1990 wurde dieser Bau­ern­junge Welt­meister. Im Finale trafen Sie auf Argen­ti­nien um Diego Mara­dona. Wie ver­hält sich so ein Aus­nah­me­könner vor Anpfiff in den Kata­komben?
Der war sen­sa­tio­nell und auch als Mensch groß­artig, kein Stück arro­gant. Direkt vor dem Finale habe ich ihn gar nicht wahr­ge­nommen, aber später spielte ich mal gegen ihn in Neapel. Dort machten wir uns nicht draußen warm, son­dern in einer kleinen Halle im Sta­dion, wo es auch Bas­ket­ball­körbe gab. Und Diego – Schuhe auf, Tochter auf dem Arm – schoss mit dem Fuß auf den Korb. Ich habe mit­ge­zählt: Von zehn Ver­su­chen waren neun drin. So was habe ich nie wieder gesehen.